Crônica

Se eu pudesse voltar em um momento da minha vida, voltaria exatamente em março desse ano (2020), onde eu ainda tinha esperança de um ano incrível, rodeada das pessoas que eu amo e curtindo cada momento na vida como se fosse o último.

Maria está cortando cebolas, em movimento repetitivo. Como quase tudo na sua rotina que está em um ciclo sem fim desde que tornou-se dona de casa.

Quem diria que aqueles planos e promessas que fiz para minha vida na virada do ano mudaria tudo, e dessa vez não foi por minha tão grande culpa.

Bem cedo Ele se faz presente à minha mesa, muito antes dos meus planos para o futuro... e facilmente retrai esses pensamentos.

“O tempo nos foge”. Foi o que escreveu Emily Dickinson, em 1873. Imagino o que ela escreveria se vivenciasse 2020. O tempo foge e foge voando. Logo o ano acaba, e para onde ele foi? É uma sensação engraçada, porque eu não sinto que perdi um ano, eu sinto que na verdade eu nem tive um para poder perder.

Nessa dinâmica do começo de tarde calorento que costuma acontecer nos meses de verão, eu me deparei com a cena do meu afilhado de 4 anos ensinando a avó de 70 como pesquisar músicas e novelas pelo YouTube.

Para mim, a produtividade nesse período é uma farsa, já que agora passo meus dias a fio no meu novo habitat natural, as redes sociais, me alimentando de fast-food, e sendo corroída pela preguiça. Estou vivendo, realmente, um conto de fadas.

Estamos em algo muito mais nocivo, mais divisível e mais perigoso, algo que não passa sem deixar marcas, marcas heterogêneas, mais profundas em uns, mais dissimuladas em outros.

Aos gritos, de punhos fechados, os oponentes se observam avaliando os adversários. A tensão está presente no ar. A arena onde a disputa ocorre é uma mesa de bar, com calendários desbotados como decoração e garrafas de variadas bebidas em prateleiras nas paredes. Compondo a cena, garrafas de cerveja, copos pela metade, um prato com tira gosto esfriando, espalhados na mesa.

O sujeito era uma figuraça. O que nele chamava mesmo atenção era sua fixação pelos velórios. Tenho a impressão de que ele ia a todos. Chegava sempre perto do final, quase na hora de sair o enterro.